Quattro piccole storie-non-importanti di donne-non-memorabili. Il punto è che quelle storie non sono importanti per gli altri, ma per quelle quattro piccole donne di oggi sì. Eppure, non riescono a uscire fuori dal monologo interiore.

Una notte stellata sulla costiera amalfitana; un’inferriata separa un uomo e una donna. Lui è un giornalista, lei una donna biondissima e procace, vestita di tulle rosso. L’uomo non lo vedremo mai in scena, né lo sentiremo parlare. Ogni suo atto, ogni suo pensiero vivono solo attraverso le parole di lei. Ma lei è morta. Si, perché lei è Moana Pozzi.